#4: Otro futuro

Mi hermano se llamaba Jaime. Era el bebé más hermoso que jamás había venido al mundo. Cuando creció un poco mis padres ya estaban del todo agotados: una adolescente (mi yo), un semi-neonato y ellos entrados en los cuarenta. Suerte que mi progenitor fuese catedrático y mi progenitora jefe de laboratorio, pues los ingresos familiares siempre fueron elevados, aunque de poco sirvió a mi madre para encontrar su felicidad.

Mi madre murió el día después de mi decimoctavo cumpleaños. No murió, pero para mí sí lo hizo. No se la llevó la muerte, pero sí los lujuriosos deseos de lujuria, a las bellas playas de alguna costa perdida en la nada del océano atlántico, donde había sido solicitada, meses antes, para ejercer como jefe suprema de la planta de explotación minera de un volcán. ¿Qué podía tener aquello de malo? Pensaréis, ingenuos. Pues mucho, muchísimo. Pero no aquello: ella.

-Ya eres mayor de edad, Galia. Tu padre y yo ya no somos felices juntos. Espero que lo entiendas.

-¿Qué entienda el qué? ¿Que te vas?

-Es por un futuro mejor.

-Mejor para ti.

-Para todos, hija.

-¡Y una mierda! ¿Entonces por qué no nos llevas a todos contigo a ese paraíso?

Y así es como nos dejó para vivir su vida. Para revivir su juventud con hombres jóvenes y como la adinerada reina occidental en medio de una isla llena de pobres.

Así quedó nuestra familia: mi padre solo y con el corazón roto; mi hermano, sin madre y con cinco primaveras bajo el brazo; y yo, a mis dieciocho, también sin madre.